В. Я. Брюсову
Я в свите
временных потоков,
мой черный плащ
мятежно рвущих.
Зову людей, ищу
пророков,
о тайне неба
вопиющих.
Иду вперед я
быстрым шагом,
И вот – утес, и
вы стоите
в венце из звезд
упорным магом,
с улыбкой вещею
глядите.
У ног веков
нестройный рокот,
катясь, бунтует в
вечном сне.
И голос ваш –
орлиный клекот –
растет в холодной
вышине.
В венце огня над
царством скуки,
над временем
вознесены –
застывший маг,
сложивший руки,
пророк
безвременной весны.
1903