Я родился в Москве. Я
дыма
Над польской кровлей не
видал,
И ладанки с землей
родимой
Мне мой отец не завещал.
России – пасынок, а
Польше –
Не знаю сам, кто Польше я.
Но: восемь томиков, не
больше, –
И в них вся родина моя.
Вам – под ярмо ль
подставить выю
Иль жить в изгнании, в
тоске.
А я с собой свою Россию
В дорожном уношу мешке.
Вам нужен прах отчизны
грубый,
А я где б ни был –
шепчут мне
Арапские святые губы
О небывалой стороне.
25 апреля 1923
Saarow