Душа поет, поет, поет,
В душе такой расцвет,
Какому, верно, в этот
год
И оправданья нет.
В церквах – гроба, по
всей стране
И мор, и меч, и глад, –
Но словно солнце есть во
мне:
Так я чему-то рад.
Должно быть, это мой
позор,
Но что же, если вот –
Душа, всему наперекор,
Поет, поет, поет?
5 декабря 1919