Нет,
буду жить – и буду пить
Весны
благоуханный запах.
Пусть
надо мной, где блещет нить,
Звенит
комар в паучьих лапах.
Пусть
на войне и стон, и крик,
И
дым пороховой – пусть едок: –
Зажгу
позеленевший лик
В
лучах, блеснувших напоследок.
Пусть
веточка росой блеснет;
Из-под
нее, горя невнятно,
Пусть
на меня заря прольет
Жемчужно-розовые
пятна...
Один.
Склонился на костыль.
И
страстного лобзанья просит
Душа
моя...
И ветер пыль
В
холодное пространство бросит, –
В
лазуревых просторах носит.
И
вижу: –
Ты бежишь в цветах
Под
мраморною, старой аркой
В
пурпуровых своих шелках
И
в шляпе с кисеею яркой.
Ты
вот: застенчиво мила,
Склоняешься
в мой лед и холод;
Ты
не невестой мне цвела:
Жених
твой и красив, и молод.
Дитя,
о улыбнись, – дитя!
Вот
рук – благоуханных лилий –
Браслеты
бледные, – блестя,
Снопы
лучей озолотили.
Но
урони, смеясь сквозь боль,
Туда,
где облака-скитальцы, –
Ну,
урони желтофиоль
В
мои трясущиеся пальцы!
Ты
вскрикиваешь, шепчешь мне:
«Там,
где ветвей скрестились дуги,
Смотри,
– крестовик в вышине
Повис
на серебристом круге...»
Смеешься,
убегаешь вдаль;
Там
улыбнулась в дали вольной.
Бежишь
– а мне чего-то жаль.
Ушла
– а мне так больно, больно...
Так
в бирюзовую эмаль
Над
старой, озлащенной башней
Касатка
малая взлетит –
И
заюлит, и завизжит,
Не
помня о грозе вчерашней;
За
ней другая – и смотри:
За
ней, повизгивая окол,
В
лучах пурпуровой зари
Над
глянцем колокольных стекол –
Вся
черная ее семья...
Грызет
меня тоска моя.
И
мне кричат издалека, –
Из
зарослей сырой осоки,
Что
я похож на паука:
Прислушиваюсь...
Смех далекий,
Потрескиванье
огонька...
Приглядываюсь...
Спит река...
В
туманах – берегов излучья...
Туда
грозит моя рука
Сухая,
мертвая... паучья...
Иду
я в поле за плетень.
Рожь
тюкает перепелами;
Пред
изумленными очами
Свивается
дневная сень.
И
разольется над лугами
В
ночь умножаемая тень –
Там
отверзаемыми мглами,
Испепеляющими
день.
И
над обрывами откоса,
И
над прибрежною косой
Попыхивает
папироса,
Гремит
и плачет колесо.
И
зеленеющее просо
Разволновалось
полосой...
Невыразимого
вопроса –
Проникновение
во все...
Не
мирового ль там хаоса
Забормотало
колесо?
08. Москва