Я знаю: рук не покладает
В работе мастер
гробовой,
А небо все-таки сияет
Над вечною моей Москвой.
И там, где смерть клюкою
черной
Стучится в нищие дворы,
Сегодня шумно и задорно
Салазки катятся с горы.
Бегут с корзиной
ребятишки,
Вот стали. Бодро снег
скрипит: –
И белый голубь из-под
крышки
В лазурь морозную летит.
Вот – закружился над
Плющихой –
Над снежным полотном
реки,
А вслед ему как звонко,
лихо
Несутся клики и свистки.
Мальчишки шапками
махают,
Алеют лица, как
морковь...
Так божества не замечают
За них пролившуюся
кровь.
3 декабря 1917-январь-февраль 1918