Н. И. Петровской
Золотому
блеску верил,
А
умер от солнечных стрел.
Думой
века измерил
А
жизнь прожить не сумел.
Не
смейтесь над мертвым поэтом:
Снесите
ему венок.
На
кресте и зимой и летом
Мой
фарфоровый бьется венок.
Цветы
на нем побиты.
Образок
полинял.
Тяжелые
плиты.
Жду,
чтоб их кто-нибудь снял.
Любил
только звон колокольный
И
закат.
Отчего
мне так больно, больно!
Я
не виноват.
Пожалейте,
придите;
Навстречу
венком метнусь.
О,
любите меня, полюбите –
Я,
быть может, не умер, быть может, проснусь –
Вернусь!
07. Париж