В переулок – к
бурлящей Сене,
Где вода,
клокоча, омывает ступени,
Заливая берег
пологий, –
Все приходят
люди в тревоге:
Рабочий хмурый,
Конторщик
понурый,
Озябший старик с
ребенком,
Девушка с рыжим
котенком...
Слушают грозный
гул
Воды, встающей
горбом у лапы моста.
У откоса
последняя грива куста
Опрокинулась в
мутный разгул...
К берегу жмется
мертвый буксир,
Бревна несутся в
лоснящейся мгле перевалов...
Дойдет ли вода
до подвалов?
Хлынет ли в окна
мирных квартир?
Поправив пенсне,
какой-то седой господин
Отметил мелом на
стенке грань колыханий...
*
* *
Ты, мутное лоно
грядущих годин!
Мел мой в руке –
но черта роковая в тумане.
1930