Оптовый продавец
подтяжек, мистер Крукс,
Пресытясь
барышом, раскроет карту,
Ткнет пальцем в
первое попавшееся место –
В Мадагаскар,
Калькутту или Яву,
Возьмет каюту,
сунет в толстый сак
Все, что его от
обезьяны отличает, –
И поплывет...
Весь глобус,
наша милая земля,
С прекрасной,
многогранной пестротой,
К услугам сэра
Крукса...
Дымя сигарой,
втиснется в качалку,
Слоновьи ноги
вытянет за борт,
И, в пломбах
ковыряя зубочисткой,
Бессмысленно
упрется в океан.
В природе он не
больше понимает,
Чем в трех
сезонных симфонических концертах,
Где первый ряд
всегда к его услугам...
Но печень, но
негоциантский сплин –
И, наконец,
престиж старинной фирмы...
Путь бодрый,
мистер Крукс!
* * *
А ты поэт,
нелепый человек,
От детских лет
заложник пресных будней,
Как за ногу
привязанный, торчишь
В каком-нибудь
столичном захолустье...
Берешь взаймы у
жажды и мечты,
Балконный плющ
раскрашиваешь в пальму
И в море
безразличных пиджаков
Упрямо ищешь
смелых Дон-Кихотов...
Клубятся дни,
седеет голова,
Усталость
ржавчиной подтачивает сердце, –
Сшивай мечты в
пузатую тетрадь!
Торгуй
молитвами, – быть может, тот же Крукс
Твои сонеты
сунет в чемодан,
И,
неразрезанные, съежившись на дне,
Они объедут
свет, как крыса в трюме...
<1923>