Я
пришел к художнику Миноге –
Он
лежал на низенькой тахте
И,
задравши вверх босые ноги,
Что-то
мазал кистью на холсте.
Испугавшись,
я спросил смущенно:
«Что
с тобой, maestro? Болен? Пьян?»
Но
Минога гаркнул раздраженно,
Гениально
сплюнув на диван:
–
Обыватель с заячьей душою!
Я
открыл в искусстве новый путь, –
Я
теперь пишу босой ногою...
Все,
что было, – пошлость, ложь и муть.
–
Футуризм стал ясен всем прохожим.
Дальше
было некуда леветь...
Я
нашел! – и он, привстав над ложем,
Ногу
с кистью опустил, как плеть.
Подстеливши
на пол покрывало,
Я
колено робко преклонил
И,
косясь на лоб микрокефала,
Умиленным
шепотом спросил:
«О
Минога, друг мой, неужели? –
Я
себя ударил гулко в грудь, –
Но,
увы, чрез две иль три недели
Не
состарится ль опять твой новый путь?»
И
Минога тоном погребальным
Пробурчал,
вздыхая, как медведь:
«Н-да-с...
Извольте быть тут гениальным...
Как
же, к черту, дальше мне леветь?!»
<1922>