Есть в лете что-то роковое, злое...
И – в вое злой зимы...
Волнение, кипение мирское!
Плененные умы!
Все грани чувств, все грани правды стерты;
В мирах, в годах, в часах
Одни тела, тела, тела простерты,
И – праздный прах.
В грядущее проходим – строй за строем –
Рабы: без чувств, без душ...
Грядущее, как прошлое покроем,
Лишь грудой туш.
В мятеж миров, – в немаревные муки.
Когда-то спасший нас, –
Простри ж и Ты измученные руки, –
В который раз.
1916
Москва