И
год второй к концу склоняется,
Но
так же реют знамена,
И
так же буйно издевается
Над
нашей мудростью война.
Вслед
за её крылатым гением,
Всегда
играющим вничью,
С
победной музыкой и пением
Войдут
войска в столицу. Чью?
И
сосчитают ли потопленных
Во
время трудных переправ,
Забытых
на полях потоптанных,
И
громких в летописи слав?
Иль
зори будущие, ясные
Увидят
мир таким, как встарь,
Огромные
гвоздики красные
И
на гвоздиках спит дикарь;
Чудовищ
слышны рёвы лирные,
Вдруг
хлещут бешено дожди,
И
всё затягивают жирные
Светло-зелёные
хвощи.
Не
всё ль равно? Пусть время катится,
Мы
поняли тебя, земля!
Ты
только хмурая привратница
У
входа в Божии Поля.
<февраль 1916>