Я,
что мог быть лучшей из поэм,
Звонкой
скрипкой или розой белою,
В
этом мире сделался ничем,
Вот
живу и ничего не делаю.
Часто
больно мне и трудно мне,
Только
даже боль моя какая-то,
Не
ездок на огненном коне,
А
томленье и пустая маята.
Ничего
я в жизни не пойму,
Лишь
шепчу: «Пусть плохо мне приходится,
Было
хуже Богу моему,
И
больнее было Богородице».
<август 1917 – весна 1918>