Вон
там моим возгласам внемлет
Жилец
просыревших полян –
Вон –
колкие руки подъемлет –
Обсвистанный
ветром бурьян...
Ликует,
танцует: «Скитальцы,
Ища
свой приют, припадут
Ко
мне: мои цепкие пальцы
Их
кудри навек оплетут.
Вонзаю
им в сердце иглу я...
На
мертвых верхах искони –
Целю
я, – целуя, милуя –
Их
раны и ночи, и дни.
Здесь
падают иглы лихие
На
рыхлый, рассыпчатый лёсс;
И
шелестом комья сухие
Летят,
рассыпаясь, в откос.
Здесь
буду тебя я царапать,
Томить,
поцелуем клонясь...»
Но
топчет истрепанный лапоть
Упорнее
жидкую грязь.