Поет облетающий
лес
нам голосом
старого барда.
У склона
воздушных небес
протянута шкура
гепарда.
Не веришь, что
ясен так день,
что прежнее
счастье возможно.
С востока приблизилась
тень
тревожно.
Венок возложил я,
любя,
из роз – и он
вспыхнул огнями.
И вот я смотрю на
тебя,
смотрю,
зачарованный снами.
И мнится – я этой
мечтой
всю бездну
восторга измерю.
Ты скажешь –
восторг тот святой
Не верю!
Поет облетающий
лес
нам голосом
старого барда.
На склоне
воздушных небес
сожженная шкура
гепарда.
Апрель 1902
Москва