Кузина, полно…
Все изменится!
Пройдут года,
как нежный миг,
Янтарной тучкой
боль пропенится
И окропит цветник.
И вот, в такой
же вечер тающий,
Когда на лицах
рдяный свет,
К тебе,
задумчиво вздыхающей
Вернется твой поэт.
Поверь судьбе.
Она не строгая,
Она берет – и
дарит вновь.
Благодарю ее за
многое,
За милую любовь…
Не плачь. Ужели
не отдаст она
Моим устам твои
уста?
Смотри, какая
тень распластана
От белого куста!
12 сентября 1907
Москва