Как ясен Август, нежный
и спокойный,
Сознавший мимолетность
красоты.
Позолотив древесные
листы,
Он чувства заключил в
порядок стройный.
В нем кажется ошибкой
полдень знойный, –
С ним больше сродны
грустные мечты,
Прохлада, прелесть
тихой простоты
И отдыха от жизни
беспокойной.
В последний раз, пред
острием серпа,
Красуются колосья
наливные,
Взамен цветов везде
плоды земные.
Отраден вид тяжелого
снопа,
А в небе журавлей летит
толпа,
И криком шлет «прости» в
места родные.