Немцы
надышали в крошечном покое.
Плотные
блондины смотрят сквозь очки.
Под
стеклом в витринах тлеют на покое
Бедные
бессмертные клочки.
Грозный
бюст из гипса белыми очами
Гордо
и мертво косится на толпу,
Стены
пропитались вздорными речами –
Улица
прошла сквозь львиную тропу...
Смотрят
с каталогом на его перчатки...
На
стенах портретов мертвое клише,
У
окна желтеет жесткою загадкой
Гениальный
череп из папье-маше.
В
угловом покое тихо и пустынно
(Немцам
интересней шиллеровский хлам):
Здесь
шагал титан по клетке трехаршинной
И
скользил глазами по углам.
Нищенское
ложе с рваным одеялом.
Ветхих,
серых книжек бесполезный ряд.
Дряхлые
портьеры прахом обветшалым
Клочьями
над окнами висят.
У
стены грустят немые клавикорды.
Спит
рабочий стол с чернильницей пустой.
Больше
никогда поющие аккорды
Не
родят мечты свободной и простой...
Дочь
привратницы с ужасною экземой
Ходит
следом, улыбаясь, как Пьеро.
Над
какою новою поэмой
Брошено
его гусиное перо?
Здесь
писал и умер Фридрих Шиллер...
Я
купил открытку и спустился вниз.
У
входных дверей какой-то толстый Миллер
В
книгу заносил свой титул и девиз...