На ночной
веранде столик.
Лампа. Алый
блеск вина...
Мотылек, ты
алкоголик!
Ты упьешься
допьяна...
Но припал он и
не слышит, –
Восемнадцатый
глоток!
Ветер крылышки
колышет,
Жадно ходит
хоботок.
Обсосал края
бокала
И в вино
свалился вниз.
«Нет блаженнее
финала», –
Тихо молвил бы
Гафиз.