Ряды французских
королев
Белеют в
мартовской прохладе.
На баллюстраде
Похожий на
барана лев...
Сквозь пух
деревьев бледным жалом
Текут лучи.
На посеревшем
пьедестале
Стоит Мария
Медичи:
Глаза надменны,
губы сжаты,
Узорным блюдом
воротник,
Корсаж, как
латы,
В ладони скипетр
– словно штык...
А у подножья,
На фоне строгой
королевы,
Веселые, как
птицы Божьи,
Снимаются три
бойких девы.
В свободный час
Они сбежали из
конторы.
В сотый раз
Старик-фотограф
мечет взоры...
«Снимаю!..» Но,
увы, на грех,
В ответ вся
тройка так и прыснет...
Старик в досаде
только свистнет,
И снова
сумасшедший смех, –
Как будто флейт
лукавых трели,
Как будто
льдинок вешний хруст...
О королева,
неужели
Не разомкнете
гордых уст?