Склонив
умильно выи
Над
кровлею крутой,
Позируют
святые,
Раскинув
плащ фатой.
А
под фронтоном крыши
Средь
ровных желобков
Спит
в раковинах ниши
Ряд
томных стариков.
Волнуясь,
стынут складки,
Тела
– сплошной потоп,
А
руки их так сладки,
Как
каменный сироп.
Античные
колонны,
Втисненные
в фасад,
Напрасно
убежденно
О
строгости кричат:
Вокруг
струится пламя
Волнистых
завитков, –
Вот
– пояс словно знамя,
Вот
– чуб из мотыльков...
Среди
любой прогулки,
Вдоль
улиц бросив взгляд,
Ты
в каждом переулке
Найдешь
такой фасад.
Профан!
Прищурив око,
Ужель
ты скажешь: «гиль!»
Се
папского барокко
Наивно-пышный
стиль.