Тринадцать выгибов
дубового листка,
Двенадцать сменных солнц
в кругу месяцеслова,
Один, и два, и три, всех
числ первооснова,
Ликующее семь, что
смотрит свысока, –
Четырекрылая, летящая с
цветка,
Чтобы душистый мед от
сплава воскового
Подробно отделив,
соединить их снова,
Там, в шестикратности
немого уголка, –
Десятигранная на ветре
кристалинка, –
Столепестковая, пьянящая
людей, –
Куда мой стих, тебя
ведет моя тропинка?
В четырнадцать, где ты,
сверкнув, уснешь как змей,
Меж тем как, вознеся все
красочные числа,
Летит, дробясь, огонь, и
радуга повисла.