По облакам, уж
разлученным с громом,
На восемь лун, до
будущей весны,
Прошло отяжеленье
белизны,
Завладеванье всем,
кругом, объемом.
Нет места больше
тучкам невесомым,
Что, возникая, таяли
как сны,
Нет более мгновенной
крутизны
Внезапных туч с их
огневым изломом.
Где молнийный
повторный поцелуй
Преображал громаду
тучевую
В разъятый водоем
журчащих струй, –
Бесцветный цвет на
небе ткань немую
Прядет, ведет. О,
ветер! Расколдуй
Ту крышку гроба! Я с
землей тоскую!