Весь человек есть линия
волны.
Ток крови в руслах жил,
как по ложбинам.
Строенье губ, бровей,
зрачок с орлиным
Полетом к Солнцу.
Волны. Струи. Сны.
Мы влагой и огнем
воплощены.
И нашу мысль всегда
влечет к глубинам.
И тот же знак ведет нас
по вершинам.
Нам любо знать
опасность крутизны.
От Солнца мы, но мы из
Океана.
Индийский сон. На влаге
мировой,
На вечном мигу лик
являя свой, –
С зарей, велящей
просыпаться рано,
Раскрылся чашей лотос
голубой.
И бог в цветке. А жизнь
цветка медвяна.