Вещий крик осеннего
ветра в поле.
Завернувшись в складки
одежды темной,
Стонет бурный вечер в
тоске бездомной,
Стонет от боли.
Раздирая тьму, облака,
туманы,
Простирая алые к Ночи
руки,
Обнажает Вечер в
порыве муки
Рдяные раны.
Плачьте, плачьте,
плачьте, безумцы-ветры,
Над горой, над полем
глухим, над пашней…
Слышу в голых прутьях,
в траве вчерашней
Вопли Деметры.
1907