Волнуй себя, яри себя,
свирепь,
Напрасная сумятица
столицы, –
Тебя сильней полет
единой птицы,
В чьих крыльях власть,
и страсть, и мощь, и крепь.
Ковыль свою качает
благолепь,
Прилетных журавлей кричат
станицы, –
И дух читает вещие
страницы
Из книги, называющейся
степь.
Тускнеет мысль в
задымленном вертепе.
В безбрежном – для души
додневный знак.
Под крышей все не то и
все не так.
В ограде – в аде. В
душном доме – в склепе.
В безгранном разверзает
дух свой зрак.
И вот плывет. За
голубые степи.