Весь лес – в рубинах, в
меде янтаря,
В расцветностях,
которых не измерим, –
Нам выстроил, пред
смертью года, терем,
Всю пышность в час
прощания даря.
Не льстись своей клюкой
поводыря.
Живи лишь вровень с
древом, с птицей, с зверем.
В людское наше мы
чрезмерно верим,
Напрасно мир и смысл
его коря.
Тяжелый жернов знает
путь вращенья,
Он должен свой умол
перемолоть.
И в куколке, до мига
воплощенья,
Всю зиму мотылек лелеет
плоть.
Не сетуй же, что белою
зарницей
Уж скоро глянет иней
бледнолицый.