Е. С. Кругликовой
Неслись года, как клочья
белой пены...
Ты жил во мне, меняя
облик свой;
И, уносимый встречною
волной,
Я шел опять в твои
замкнуться стены.
Но никогда сквозь жизни
перемены
Такой пронзенной не
любил тоской
Я каждый камень вещей
мостовой
И каждый дом на
набережных Сены.
И никогда в дни юности
моей
Не чувствовал сильнее и
больней
Твой древний яд
отстоенной печали
На дне дворов, под
крышами мансард,
Где юный Дант и отрок
Бонапарт
Своей мечты миры в себе
качали.
19 апреля 1915
Париж