Мой дух широк: он
обнимает
Весь мир, как неба синий
свод.
Он все собою отражает,
На все свой отклик
подает.
Глубоко сердце мое:
полно
Оно сокровищ дорогих.
Но только буря, вспенив
волны,
Наверх выбрасывает их.
Мысль – это молния.
Сверкает
Она внезапно. Горд,
могуч
Ее полет. Громады туч
Она зигзагом рассекает
И озаряет вечный мрак,
Объявший все.
Я сам – червяк.
<Апрель 1899>