Она мила, как маленькая
змейка,
И, может быть, опасна,
как и та;
Во влаге жизни манит,
как мечта,
Но поверху мелькает,
как уклейка.
В ней нет весны, когда
лазурь чиста,
И дышат листья так
свежо, так клейко.
Скорей в ней лета блеск
и пестрота:
Она – в саду манящая
аллейка.
Как хорошо! ни мыслить,
ни мечтать
Не надо; меж листвы не
видно дали;
На время спит реки
заглохшей гладь…
В порывах гнева, мести
и печали,
Как день грозы, была бы
хороша
Ее душа… Но есть ли в
ней душа?
1911