В лицо осенний ветер
веет. Колос,
Забытый в поле,
клонится, дрожа.
Меня ведет заросшая
межа
Средь озимей. За речкой
веер полос.
В воспоминаньях тонкий
черный волос,
Упавший на лицо. Глаза
смежа,
Я помню, как мои мечты
кружа,
Звенел в тиши
негромкий, нежный голос.
Ужели осень? Даль полей
пуста.
Последний мотылек над
нивой сжатой
Напрасно грезит
опьяниться мятой.
Но почему вдыхает май
мечта?
И почему все громче,
откровенней
О счастья шепчет вздох
глухой, осенний?
Декабрь 1911