С какой отравно-ранящей
усладой
Припал к другим я,
лепетным, устам!
Я ждал любви, я
требовал с досадой,
Но чувству не хотел
предаться сам.
Мне жизнь казалась
блещущей эстрадой;
Лобзанья, слезы,
встречи по ночам, –
Считал я все лишь
поводом к стихам,
Я скорбь венчал сонетом
иль балладой.
Был вечер; буря;
вспышки облаков;
В беседке, там, рыдала
ты, – без слов
Поняв, что я лишь роль
играю, раня…
Но роль была – мой Рок!
Прости мне, Маня!
Себя судил я в строфах
огневых…
Теперь, в тоске, я
повторяю их.