Мелькают дни, и с каждым
новым годом
Мне все ясней, как эта
жизнь кратка;
Столетия проходят над
народом,
А восемьдесят лет –
срок старика!
Чтоб все постичь, нам
надобны века.
Мы рвемся к счастью, к тайнам
и свободам,
И все еще стоим пред
первым входом,
Когда слабеет смертная
рука.
Нам призрак смерти
предстает, ужасный,
Твердя, что все
стремления напрасны, –
Отнять намерен горе и
печаль.
Но нет! Он властен
заградить дыханье,
Но мысль мою, мои
мечты, сознанье
Я унесу с собой – в
иную даль!
<1919>