Слишком полно мойрами
был налит
Кубок твой, Эллада, и с
краев
Крупных каплей дождь
помчался налет –
Пасть в растворы чаш,
поныне жалит
Скудный блеск ему чужих
веков.
Нет, не замкнут взлет
палящий цикла!
Пламя Трои, то, что
спас Гомер,
В кровь народов, –
сок святой, – проникло,
С небом слился светлый
свод Перикла,
Зов Эсхила влит в
Ресефесер!
Боги умерли, Халдей и
Мидий,
В тучах мертв, не
глянет Саваоф;
Где покров, что лик
скрывал Изиде?
Но, касаясь древних
струн, Киприде
На ступень кладем мы
горсть цветов.
29 апреля 1921