Вы так жалеете, что том
моих стихов
Забыт в Америке перед
отъездом Вами.
Греха подобного не
наказать словами,
И я даю вам… отпущение
грехов!
Вы говорите, что среди
сонетных строф
Вы не нашли Вам
посвященных мной. Как даме,
Я Вам, польщенный,
отвечаю: Вас стихами
Я пел четырежды, и
впредь всегда готов…
Сирень весны моей! Вот
я на Вас гляжу,
Переносясь мечтой к
совсем иному мигу,
Когда я молод был и мир
готовил к сдвигу,
И Вы, мой соловей, мне
пели на межу.
И пусть Вы за морем мою
забыли книгу,
Я голос Ваш всегда в
душе своей вожу.
1924. Сентябрь, 17
Варшава