О, Бельгия, земля
святых смертей!
Ты на кресте, но дух
твой жив и волен.
И перед ним – что
кровь твоих детей
И дым, и гарь
воздушных колоколен?
На Польшу, близкую сестру,
взгляни, –
Нет изумительней ее
удела:
Безумием пылающие дни
Ей два креста судили:
на одном
Ее истерзанное тело, –
Душа немая на другом.
Но сочтены часы
томленья,
Господь страданий не
забудет.
Голгофа – ради
воскресенья,
И веруем, – да будет!