В потопе – воля к берегам,
Своя
Голландия и шлюзы;
В
лесах – не только пестрый гам,
Но и
наитье птичьей музы.
Пусть
сердцевина не сладка
В
плоде, доставшемся от змия:
К
чему отчаянье, пока
Ты
правишь миром, эвритмия?
И
лишь в бессоннице: не в той,
Где
всё – бессмертия порука,
Но
там, где вечной темнотой
Разъеден
самый корень звука,
Тебя
теряя, внемлю я
Над
бездной, общей нам обоим, –
О,
ужас! – духа перебоям
В
пространствах полых бытия.
1920