Здесь почтенный аршин
Шел с высоких вершин,
Подает посошок
Непочтенный вершок.
Ах, бушменским
красавицам
Нравится,
Чтоб рот их был
проколотым,
То угодно небесам.
Так и речь моя,
плясавица
По чужим ушесам
Слов заморских грубым
молотом.
Лицо с печальной
запятой
Серó, острó и испитое,
Щеки тоще-деревянные,
В бровях плошки
оловянные…
Таков король, пускай
он тощ,
А тощ он потому,
Что на болоте скудный
хвощ,
– Повсюду день
гласит уму…
Тот и этот столбец
Ты смешай словаря,
И дадут бубенец,
Дадут плащ короля…
Мы хлопали немножко,
Мы хлопали б ей-ей,
Хотя б скакала блошка
В одежде королей…
В нем нет души,
Но есть духи, –
Заметил кто-то…
1912