Умолкнул Пушкин.
О нем лишь в гробе
говорят.
Что ж! Эти пушки
Целуют новых песен ряд.
Насестом птице быть
привыкший
И лбом нахмуренным
поникший!
Его свинцовые плащи
Вино плохое пулеметам?
Из трупов, трав и крови
щи
Несем к губам, схватив
полетом.
Мы почерневший кровью
нож
Волной златою осушая,
Сурово вытря о косы вéнок,
Несем на запад злобу
зенок,
……………………………….
Туда, в походе
поспешая.
В напиток я солому
окунул,
Лед смерти родича
втянул.
1914