Мне, бабочке, залетевшей
В комнату человеческой
жизни,
Оставить почерк моей
пыли
По суровым окнам,
На стеклах рока.
Так серы и скучны обои
из мертвых растений
Человеческой жизни;
пылью своей
Быть живописцем себя
На стеклах рока,
большеокого рока.
Вдруг увидать открытую
дверцу
В другой мир, где пение
птиц и синий сквозняк,
Где мило всё, даже
смерть
В зубах стрекозы.
О, улетевшая прочь пыль
И навсегда полинявшие крылья!
Окон прозрачное «нет»,
За ними шелест и пляска
Бабочек любви стучится.
Пляшет любовь бабочек
высоко в ветре.
Я уже стер свое синее
зарево и точек узоры
Вдоль края крыла.
Скучны и жестоки мои
крылья,
Пыльца снята. Навсегда.
Бьюсь устало в окно
человека.
Ветка цветущих чисел
Бьется через окно
Чужого жилища.
1921