Я коснулся моим локтем
Теплой грýди:
Просыпайся, веселия дочь!
А мост царапал ногтем
Пехотинца, бежавшего
прочь.
Этот мост – утонувшие
люди.
Чесала гребнем смерть
себя,
Свои могучие власы,
И мошки ненужных
жизней
Напрасно хотели войну
укусить.
Их облако густое
Венок могил устоя.
О, Богатырша!
Волосы ширше и ширше:
Из них я сделаю себе
подушку,
Тебя когда-то окорнаю.
1915, 1922